День всех святых. Белое пальто и белые меховые митенки. Белые джинсы и белая рубашка. Угадайте кто я?
Угадали.
Черт.
И бешеным водоворотом какое то арбатское кафе, где таким сердечным надрывом звучало "то ли ветер шумит над пустым и безлюдным полем...".А наше нестройное трио все с тем же чувством, все с той же любовью продолжает читать Есенина.
А куда мы можем податься после такого? Ну конечно на вокзал, провожать в покинутый Че одного чертенка. Прощание не наш конек. Впервые за месяц хочется курить. Ну уж дудки. Старички валят в клуб.
Конечно не доходят...
Долгий и странный разговор двух представителей нетрадиционной ориентации. Я думала она его все таки ударит. Не ударила. Сказала что он ей понравился. Разбегаемся довольные друг другом с викториями на пальцах. Он поет "здесь мой причал и здесь мои друзья" я смеюсь в голос и тихо схожу с ума.
В клуб мы опаздываем и она стреляет сигареты у прохожих. На душе странная белесая муть похожая на дым тех самых сигарет. Но не хочется дышать. Хочется сбежать.
Сбегаем-разбегаемся.
И теплый ветер метро по волосам. Снова чувствую чувствую себя персонажем дурной пьессы, топая в своем белом одеянии среди бомжей казанского вокзала. Жмурясь и стараясь не слышать мата и склизких замечаний. Есть во мне таки что то мазохистское... Лежа на спине на перилах застывшего экскалатора. И само собой разумеющиеся раскрашенные и окровавленные лица редких пассажиров. Вот теперь в своей тарелке, а настроение словно русские горки. Вниз-вниз-вниз-ввввеееееррррх!!!! И на запястье черный воздушный шарик, врученный мужчиной в строгом пальто.
На корточках возле стены, держа в руке кпк. Вторую руку настойчиво пытается поднять черное пятно. Разметавшийся шарф, потекшая тушь...
Девушка от вас можно позвонить в Нью-Йорк?
Нет.
В Канаду?
Нет.
В 911?
Нет.
Сто рублей?
Нет.
Мне плохо...
Мне тоже.
Поднимаю глаза на лицо говорящего. Он делает шаг назад.
Вы красивая.
Спасибо.
финита ля сюита
обожаю этот чертов театральный мир и марионеточную Москву, где дни проходят в немом кино абсурда. Как же обожаю, черт подери!!!
И строки в дрожащей в руке аське добивают окончательно теряющий опору в реальности разум.
Я верил в тьму.
И тьма пришла за мною.
Я верил в свет.
И свет упал на тьму.
Я весел был.
И смех жил под луною.
Я грустен был.
И слезы звали мглу...
Ах, мое бедное маленькое сердце.
Кто дал тебе такое счастье так биться...
Угадали.
Черт.
И бешеным водоворотом какое то арбатское кафе, где таким сердечным надрывом звучало "то ли ветер шумит над пустым и безлюдным полем...".А наше нестройное трио все с тем же чувством, все с той же любовью продолжает читать Есенина.
А куда мы можем податься после такого? Ну конечно на вокзал, провожать в покинутый Че одного чертенка. Прощание не наш конек. Впервые за месяц хочется курить. Ну уж дудки. Старички валят в клуб.
Конечно не доходят...
Долгий и странный разговор двух представителей нетрадиционной ориентации. Я думала она его все таки ударит. Не ударила. Сказала что он ей понравился. Разбегаемся довольные друг другом с викториями на пальцах. Он поет "здесь мой причал и здесь мои друзья" я смеюсь в голос и тихо схожу с ума.
В клуб мы опаздываем и она стреляет сигареты у прохожих. На душе странная белесая муть похожая на дым тех самых сигарет. Но не хочется дышать. Хочется сбежать.
Сбегаем-разбегаемся.
И теплый ветер метро по волосам. Снова чувствую чувствую себя персонажем дурной пьессы, топая в своем белом одеянии среди бомжей казанского вокзала. Жмурясь и стараясь не слышать мата и склизких замечаний. Есть во мне таки что то мазохистское... Лежа на спине на перилах застывшего экскалатора. И само собой разумеющиеся раскрашенные и окровавленные лица редких пассажиров. Вот теперь в своей тарелке, а настроение словно русские горки. Вниз-вниз-вниз-ввввеееееррррх!!!! И на запястье черный воздушный шарик, врученный мужчиной в строгом пальто.
На корточках возле стены, держа в руке кпк. Вторую руку настойчиво пытается поднять черное пятно. Разметавшийся шарф, потекшая тушь...
Девушка от вас можно позвонить в Нью-Йорк?
Нет.
В Канаду?
Нет.
В 911?
Нет.
Сто рублей?
Нет.
Мне плохо...
Мне тоже.
Поднимаю глаза на лицо говорящего. Он делает шаг назад.
Вы красивая.
Спасибо.
финита ля сюита
обожаю этот чертов театральный мир и марионеточную Москву, где дни проходят в немом кино абсурда. Как же обожаю, черт подери!!!
И строки в дрожащей в руке аське добивают окончательно теряющий опору в реальности разум.
Я верил в тьму.
И тьма пришла за мною.
Я верил в свет.
И свет упал на тьму.
Я весел был.
И смех жил под луною.
Я грустен был.
И слезы звали мглу...
Ах, мое бедное маленькое сердце.
Кто дал тебе такое счастье так биться...