• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
02:02 

Черт бы побрал меня с моей чувствительностью и желанием все пропустить через себя и свой опыт.
Я в своем познании скоро рехнусь.
С этими фильмами.
С этими книгами.
С этой музыкой.
С этим миром.
Людьми.


Но не мечта ли твоя сбывается, дура?

02:25 

Ах Фэри-Фэри.

Вместо рисования новой темперой взяла и накидала твой портрет. Получилось до одурения похоже. Не берусь даже чуточку соваться в свое сознание. Но тем не менее.

Как дура улыбалась нарисованным глазам. И знаешь - так похоже вышла твоя ответная нарисованная улыбка...

Мастер мой. Что ж я делаю с собой?...
Ты бы не одобрил совсем-совсем.

Меня вчера так выбесил этот зазнавшийся ребенок Андрей. И я наконец-то в полном сознании окончательно поняла. Что разные наши пути. Что он даже не близок мне, как я считала. Простой захламленный подросток. Не знающий даже, что ему нужно.

Вот такие дела, Маэстро...
Угольная пыль и запах темперы все-таки лечит меня лучше гашиша.

05:01 

Глаза напротив.

- Вот я так хочу, чтобы полгода спустя мы вот так же встретились с тобой. И все было хорошо...
- И почему я так в это верю, Альбин?..
- ....


Если вы оставляете знание и все, что заключено в этом знании, — свое имя, личность, все — потому, что это было дано вам другими, если вы оставляете все, что было дано вам другими, ваше бытие будет обладать совершенно другим качеством — невинностью. Это будет распятием личности и воскрешением вашей невинности, вы снова станете ребенком, вновь рожденным.
Невинность, которая приходит из глубокого опыта жизни, похожа на детскую, но она не детская. Невинность детей прекрасна, но невежественна. Она сменится недоверием и сомнением по мере того, как ребенок будет расти и узнавать, что мир может быть опасным и пугающим. Но невинность полностью прожитой жизни обладает качеством мудрости и принятия вечно изменяющегося чуда жизни....



Ах да. И в творчестве как-то по нулям. После вчерашнего "портретного" просветления снова желание уйти в страшный загул. Темпера пахнет бензином, от угля сохнут пальцы. Ломает. И в этом разговоре - все. Альбина, я снова смогла. Меня это уже пугает. А ты все так же радуешься за меня, когда я говорю, что мне ничего не нужно. Да, ты права. Умиротворение, не так ли? .

@музыка: Крик в пустоте.

@настроение: Спокойна.

08:03 

Утро.

Сегодня я увидела рассвет. А то ухожу спать за минуту до него, словно опасаясь именно этого чувства...

Когда тишина ночи сменяется ровным светом. Приглушенным и таким мягким. Таким незаметно, призрачно и исподтишка меняющим все окружающее тебя пространство. Сначала ты понимаешь, что твой кофе давно остыл. Залпом выпиваешь беЗвкусную жидкость и... выдох. Мерзкий металлический привкус во рту. Вата в голове. И гребаное осознание, что ночь сменилась этим серым и скучным пятном за окном. Схватить валяющуюся на полу рубашку и курить. И с этой чертовой сигареты почему-то так выносит. За окном серые голуби сидят на серой крыше. В курилке отчетливо пахнет хлоркой, так что тебя начинает немного мутить. Глотаешь сладкий дым, видя в стекле окна свой расплывчатый силуэт. В батареях шумит вода. В коридоре шаркают чьи-то тапки. Молишь всех Богов, чтобы к тебе никто не зашел. Люди с утра так нелепы.
Когда ты не спал.
И черт-те его знает, что им говорить. У тебя еще вчера. Ты застрял в этом их вчера. Ты вчерашний, прошедший человек. И им настолько плевать, что у тебя еще сегодня...
И носятся в воздухе такие физически ощутимые уходящие сны....

Ах ты, сволочь, я только что поняла, как я люблю утро.

Не пойду. Мне нравится вчера.

03:29 

Почему-то дико захотелось услышать хоть слово от тех людей, которые меня читают...
Тишина такая.
Почему?

20:26 

Мои сны сводят меня с ума. Такие яркие, цветные и такие реальные.
В часто получаете оргазм во сне? У меня это уже постоянная практика.
И долбящееся сердце, и слезы, и замерший крик. И смех и смятение на душе и такое счастье...
Всего лишь сон.

Мне снится он. Уже которую ночь.
Я принимаю все слишком близко.

01:18 

Искры в широких зрачках. Аккуратно вести подводкой по самой кромке ресниц.
Темные тени, не стесняясь. Светлая радужка. Кокаиновое сочетание.

Не жду. Не ищу. Не надеюсь.
Не дышу.

Ничего не меняется.
Пепел.

15:56 

Зима идет...
Колючий ветер бьет в лицо, срывает капюшон и разметывает рыжие волосы по плечам, вплетая в каждый волосок серебристую ниточку инея. Больно. Сладко. Немеющие пальцы держат бутылку шампанского. Сорванная проволка, теплое такси. Вырвана из домашнего тепла и уюта в зимнюю ночь. Холодно. Сладко.
Дениска встречает нас на пороге. Оранжевая маечка, кожаный ошейник, серебряные тени, черная подводка. Жеманные поцелуи, кокетливый смех. И понеслааась...
Хлопки открывемого шампанского, смех, громкая музыка - старое доброе ретро, раскрашенные мужчины на экранах...
Крашу алой помадой губы Дениса. Он обалденен. Тонкие черты лица, светлые завитые волосы. Подчеркнуто гейская жестикуляция. И полная обреченность в глазах.
Куча денег на ветер. На нас. И глядя на целующуюся парочку весело смеется. "Я режиссер. Создатель!!!" Спрашивает разрешения поцеловать меня. После поцелуя задумчиво уходит курить. Кричит, чтобы оставили его в покое.
Сидим с Настей на холодной лестнице. Дикое желание помочь. Но сделать ничего невозможно. Кусаю губы. Пинаю дверь.
Хватаю подвернувшуюся готку и стаскиваю с нее майку. Целую губы, впиваюсь в шею укусом. Та падает на колени и затравленно смотрит на меня. "Больно.." Перешагиваю через нее и кучу хлама в коридоре. Иду к Дену. Та плетется за мной - "ты такая клевая... У тебя такой вкус... Ты такая ахуенная... Такая жилеточка..." Заебала она меня с этой жилеткой - на ходу сдираю ее с себя и швыряю в угол. Подбирает. Натягивает на себя. Сука...
Денис, мило улыбаясь, стаскивает свою маечку и в полупоклоне отдает мне. Киваю в ответ и снимаю рубашку. Народ визжит в восторге и начинает меняться шмотками. Ден чмокает меня в губы и уводит курить.
"У тебя такие глаза... Красивые, поверь мне. Очень яркие. Не верится даже, что ты без цветных линз."
Долгий разговор о честности. Прерванный пьяной в хламину готкой. Довольные друг другом расходимся.
Настроение ублюдочное. Стервозное. Смеюсь в голос над пристающим ко мне Лешей. А того от меня прет... Надоевшая песня о моем запахе, о моем голосе, о моей ауре... "Я боюсь тебя. Я реально тебя боюсь!" С всхлипом утыкается в мою шею... Мхахахх...
Позволяю ему одним пальчиком залезть ко мне в трусики. Тот осмелевает - "Издеваешься? Придется брать тебя силой." И натыкается на насмешливый взгляд Насти - "Тебя предупреждали, ковбой, что я чутко сплю. А у нас девиз непобедим. И работаем мы в паре."
Неприлично громко гогочу в подушку. Леша сначала прячется под одеяло, потом убегает. Обнимаю подружку - так приятно чувствовать друг-друга. На душевном уровне. Шепчет в ухо "Я бы не зашла. Но чувствую, что ты не хочешь..." Да, милая. Ты чудо мое...
И снова холодная-холодная улица. Похмельное утро. Тупая боль в виске. Домой.
Как же... А хотя почему бы и нет?

00:21 

Самоубийство веры.

Я больше никогда не поверю тому, кто скажет мне "люблю".
Оно и к лучшему.
Я наконец-то потеряла все.
Даже надежду.
Я свободна...

10:56 

В этом году у меня только одно желание.
Под бой курантов я выпью именно его пепел.

И да воздастся каждому по делам и помыслам его...

Вот так-то.
Страшно?

23:53 

В стране чудес.

Новый год.
Сбываются мечты.
Происходят чудеса.
Угу.

Самым чудом было как мой родной дядька числа так 2го тащил меня за ногу из кровати пить с ним водку.
Деррррревня.
Баня, сугробы и водка. Три кило красной икры, кило черной и полный дом понаехавшей родни.
Уныло набираю ложку "черного золота", отправляю в рот и запиваю элитным хабаровским шампунем.
Либо дегенерат - либо аристократ.

и какой салат ты не делай на новый год - все равно выйдет оливье

Четыре дня хождения в братовских шортах, отцовской алкоголичке и отцовском же тулупе если на холод. Ну и валенки - куда ж без них.
Полный моральный оттяг.
Но.
На четвертый день все стало совсем уж ОскароУальдовским.
"Избави меня Господи от родственников моих - а от врагов я уж сама как-нибудь..."
Избавилась.

С корабля на бал.

Атласное фиолетовое платюшко с бантиком в глубоком декольте, сетчатые перчаточки и лакированные шпильки. Олала...
И ментоловый Вог, Мария!!!
Бильярд и кальян. И снова понимание - почему же я шесть лет назад так рвалась к этим огням.

Хотят провести какой-то ритуал. Им нужен алтарь.
Мое тело.

Ах, а как мне уже лениво - все эти приключения уже поперек горла. И приходится с трудом ловить это настроение - когда просыпается желание куража, экстрима, тяги к запретному...
Чувствую себя опустошенно. Как-то чересчур взросло.
Чересчур безразлично.
Не живо.

А еще я сдала последнюю сессию в своем высшем образовании. В красные корочки впишут еще 4 пятерочки. А людей, проживших со мной все эти пять лет я увижу ой как не скоро. И ненадолго. И в чем-то жаль.

Увлеклась всевозможными психами. Рисующими, пишущими, говорящими. Реальными душевнобольными, а не людьми, которым круто считать себя таковыми. Сумеречная зона души, а их строки реально цепляют за живое. Не говоря о картинах. В общем очередное увлечение. Приятно.

23:58 

Мммммрр, кстати. Новый год прошел практически с его символом.

Притащили мне такое чудо - размером с варежку, пушистого как ершик и абсолютно бесстыже белобрысого.
И пока били куранты, это меховое недоразумение облизало мне всю руку.

Хочу год такой, как этот котэ.
Белый и пушистый.
Ласковый...

19:05 

УПОРНОГРАФИЯ УПРЯМОЛИНЕЙНОСТИ

01:02 

На удивление все хорошо.
И я даже почти трезва.

Осознание открытого пути как обычно пришло внезапно.
Выросли крылья.
Хочу жить.

02:25 

Итак.

Да здравствует альтернативная реальность!
Особенно в лютые морозы.
Мое распятие личности наконец-то нашло себе применение.

И ах... как же я люблю эти высокопарные речи - когда даже постельные сцены кажутся сошедшими со страниц старого романа.
Не соизволите ли вы передать мне бокальчик красного буругундского? Ибо в горле пересохло после распинывания моей грешной души перед прекрасной мисс...

Ваууу... волчий вой за окном в полпятого утра. В засаде, как француз под Москвой. Все тот же лютый мороз и гипотетический дохлый конь от неимоверного числа выкуренных сигарет.

Свобода пахнет жасминным кальяном и искрится шампанским. Шелестит шелком тонких платьев.
Только тссс....

Вы знаете как не повезет тому, кому приспичит влюбиться в меня? Или уж сложно представить Я влюблюсь? Тяжкие испытания с применением воздержания и проверок на всяческие подлости.
Отпинали мое бедное доверие в подворотне. Несчастное доверие выплевывает разбитые зубы и прячется по темным углам, шарахаясь от громких звуков.

А горячий кофе все так же обжигает искусанные губы. И все так же кипят эмоции от правильных-неправильных действий. Но впереди на самом острие поселились разум и злость.
И да простят меня все, кто пытается для меня что-то значить.

В моей черепной коробке только список тех, кто должен мне деньги.

И даже больной Андрей кажется ниже ростом и таким нелепым.

Вот только скоро ли придет тот самый день? Привычно жду, ложась спать за секунду до рассвета.

Все стало "больше никакого рок-н-ролла"
И если бы не так больно было "выпусти меня отсюда"

А вас, друзья мои, прошу покорно:
Несчастному шуту подайте маску.
Под ней свое уродство скрою я,
И пусть она краснеет за меня...


финита ля комедия


В реанимацию...

03:23 

Стихопатия.

станцуем джангу на карнизе этой зимы?
и в вуали из мороза искрами стынут слезы.
в весну упадут, сорвавшись, - уже не мы.
хотя вероятней что просто грянутся оземь

танцевать, словно завтра уже не придет
в этой чертовой лжизни само слово "завтра" без смысла
танцевать, разбивая голыми пятками лед
не чувствуя в сердце особый, прицельный выстрел

с пустой головой, от легкости взмывая в небо
танцевать на лету, обрывая веревки на пальцах
и где-то в тумане, где не было нас и где лето
влететь в это лето с остывающей пулей в кармане...




Он прилетит во вторник в голубом вертолете.
И подарит мне пулю теплую, как в кино.
И последнее небо из опустевших легких,
И разноцветный полдень и пятьсот эскимо...

01:49 

потоки и кончики

мыслепотоки. словопотоки
кровь по стенам.
когда в тебе живет такая боль - не выходит быть злым.
выходит только несчастным и тоскливым.
и вроде бы и солнце светит. и даже где-то идет весна.
но в тебе другая жизнь. не чужая. а просто не здесь и не сейчас.
и вместо крика - отчаянная ласка, тем не менее находящая ответ.
дыхание, запутавшееся в волосах. искры много раз отраженные так прекрасны.
и игра не игра. и я совсем не такая.
и накрывая его губы поцелуем - я, а не он...
я. черт подери я. по дикому морозу и жаждой убийства.
с бешено долбящимся сердцем.
нет звезд в глазах, нет глаз.
и все что есть - на самых кончиках.
на кончиках ресниц тихие слезы спиной. ты не видишь и выдыхаешь дым в мой силуэт.
на кончиках губ прячутся добрые поцелуи. но видно лишь дрожащую улыбку.
на кончиках пальцев самая боль. ногтями драть кожу до плоти.
и не понимать.
нежность.


весна неизбежна. что же ты сник, истопник?

07:23 

Маренго ночи в оконной рамке... Ваш ход, маэстро, не будем мешкать.
На белом поле рыдает дамка – ей так хотелось обратно в пешки.
Е2-Е8 – как имя бога. Пространство давит до нервной дрожи.
Свободы тоже бывает много, когда игру прекратить не можешь.
Колючий ужас стегает плетью, кураж по венам, как щёлочь, едкий:
Упасть с обрыва – почти взлететь, и... вернуться снова на ту же клетку.
Четыре вправо, четыре влево, но выбор, в общем, довольно скуден –
На плечи валится небо-невод, сплетённый богом из пыльных буден.
Обнимет, спутает лживой лаской, сотрёт из памяти боль финала.
Былое горе проворной лаской скользнёт внутри от конца к началу.

Е2-Е8. Снаружи вьюга. На кухне Гретхен печёт картофель.
Со скукой глядя в глаза друг другу, играют Фауст и Мефистофель.(с)

03:25 

Тише мыши.

А ты знаешь, что у меня нет лжи? И правды тоже нет. Живя в вечном образе кого-то, забывая себя, перестаешь понимать само значение. Я говорю так как чувствую. А чувствую я мыслями. И думаю чувствами...

Тссс, только не пугайся и не дергайся, я возможно не сделаю больно...

Скажи мне, шепот в моей голове, если любовь изначально построена на лжи - перестает ли она быть любовью? Разве не приносит она такой же светлой радости? И не заканчивается так же печально?..

Скажи мне, крик моей души, если о лжи знают оба, то ложь ли это? Разве не просто игнорирование обоими некоторого фактора? Который и определить-то сложно...

Скажите мне, глаза напротив, глядя в мои прозрачные бельма, скажите!!!
Заклинаю...

И шахматы-шахматы-шахматы.
Черно-белые клетки, строгие правила, четкие статусы.
И такой театр под этими четко выверенными веками канонами.
Тихо смеюсь, тихо сходя с ума.

Кто я?

19:13 

eXistenZ

главная